Dire l’indicibile

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Dire l’indicibile.

Mioddio, Irene, perché sei partita così all’improvviso?
Lo vedevo – lo vedevano tutti e ne parlavamo – che avevi un’inquietudine addosso che nessuno avrebbe potuto contenere. E nessuno avrebbe potuto tenere te in qualche sorta di parcheggio, o di prigione. Nemmeno si fosse trattato d’amore.

Mi ricordo quella conversazione, sulla riva dell’Adda. Come si chiamava la trattoria? La Spigola, o che so io, il Polipo…Qualcosa di mare… Parlavo bene con te, anche se ti conoscevo poco. Per via di quell’inquietudine. Tu potevi capire meglio di ogni altro quello che volevo esprimere. Ne avevo bisogno quella sera.

Io ti dissi: Sì, si dice in questo modo. Lo dico in questo modo. Io sono filosofo. Che non significa gran che. E io stesso mi domando che significa. Filosofo. Ma il tuo sguardo inquieto m’invitava a provarci. E avevo bisogno di provarci…

Dissi: Penso che ognuno ha la sua inclinazione. E’ fatto a modo suo. E non sempre quello che uno sente come spinta, dentro, si attaglia bene con le categorie che abbiamo a disposizione per esprimerlo. Io stesso dico che sono filosofo, ma questa è una categoria. Però…

Io vedo la vita come un oceano. L’oceano dell’essere, ciò che è. E mi sento come un marinaio che naviga in quest’oceano. Io vorrei scoprire isole, arcipelaghi, continenti, correnti, venti, orizzonti… Non so che dire.
Sono curioso della vita in un senso particolare.

Lo so, ognuno è curioso della vita, in qualche senso. Prendi i medici, e la ricerca scientifica. Indagano, scoprono. I medici vogliono curare, debellare piaghe e malattie… E’ una bella vocazione. La loro indagine vuole scoprire ciò che serve a guarire. È fantastico. Lo vedo benissimo. Anch’io sento l’attrazione del guarire. E sono strabiliato dalle scoperte della medicina. E in generale della scienza intera.

Eppure, io non sento una particolare inclinazione a qualche scopo decisamente pratico. Mi piace immaginarmi parte del mondo, della vita, della società, degli affari. Ma non come uno che li prende proprio sul serio. Compresa la morte. Non la prendo sul serio. Ho voglia di grandi imprese, ma non m’interessa conquistare un regno e neanche la buona fama, che è una cosa onorevole, m’interessa più di tanto.

Quello che mi piace è il gusto della vita quando navigo l’essere.

Mi piace l’avventura e sono pronto a inventarmi un’avventura dopo l’altra. Ma, mentre faccio la mia avventura, dentro questa, ne sto facendo un’altra, che non ha connotati troppo chiari. Eppure è vivissima nel mio sentire.

Io ti dicevo cose di questo genere, e ora a ripensarci mi sembra che il loro senso sia difficile a trattenere. Ma ricordo che tu mi guardavi con quegli occhi inquieti. Ed ero sicuro che tu capivi. Sì, avevo questa bella sensazione che tu capissi. Che tu sentissi intimamente quello che cercavo di dire.

Ricordo che mi prendesti le mani e le baciasti. Ora mi sembra strano questo gesto. Ma allora sembrava dire qualcosa. Qualcosa che ero sul punto di capire.

Il giorno dopo non c’eri già più.
Ti ho pensata spesso. Rimpianta, perfino.
E so che in quel discorso, così poco evidente, così poco efficace, stavo dicendo qualcosa di importante davvero, qualcosa di decisivo.

Belle Notizie

Eugenio Guarini
http://www.eugenioguarini.it

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